aprendiz

qué espera la noche..
cuando las sombras se pierden
por los andenes estériles del glamour?

es como la vida.. se mira desde afuera.

nado por este dios azul de agua..
visitaré a los seres ajenos del dolor.

-cataratas submarinas
desnudez desvestida por la libertad
de piel agalla-

mi veneno no me distancia del plancton
o del feliz cetáceo...

dios que somos, líquido amniótico de las palabras..
moneda al fondo frío de los deseos..
centro dios entorno.

PROPOSICIÓN OTRA VEZ..

Desde...
y la instancia de las palabras
sucumben a la acción
-férrea voluntad de la inconciencia
desbordándose al latido que es bitácora
del viaje..

A veces se ofrecen conceptos
equidistantes y ceder perturba,
duele, enajena..

A veces un si inesperado
o un no rotundo
contra el poder del beso.

idilio...(willycolon)


I
Jugar al amor sin sentirlo es la reafirmación del desierto por los oasis del alma... esa señora joven que está ahí a la espera de que no llegué nunca Odiseo y le teje la ardid al mundo para vestirlo a la manera sensual de lo estéril, perdió el sueño onírico y duerme y duerme y los besos encantados no la inmutan... pero el gran ojo nunca dirá nada porque no le interesa lo efímero e insignificante y nada es y nada fue... sin la sonrisa que dejasen los besos, sin el calor de la caricia que anida y crece hasta la flor... pobre señora, pobrecita la niña que se escabulló dentro del árbol equivocado, aunque el sendero era del mismo color y todo los conejos se parecían... la quiero, la amo... y ahora es enfermedad, veneno que disfraza los acontecimientos de su personalidad histriónica.. no canciones, no poesías ni paraisos...

II
y sin embargo, después de tanto tambaleo, del agua que le entra al bote, se naufraga en el acontecimiento principal de los cuerpos y mi lenguaje no puede ocultarse ante la ceguera y la herida que siempre duele del amor... hace costra y nadie se desangra aún en el abrazo que amanece con el día en penumbra... báñame como al niño, renueva esta piel que lames...

III
para que luego se claudique.. en la reinvindicación del caminar en círculos y tropezar la misma piedra y la lección que parecía aprendida resulte con apéndices y otros tratados.. huir o esconderse.. es el amor

REPETIR AMANTES CAMINAR EN CÍRCULOS...

a la velocidad que se anda,
la estelaatrás prefigura
dejar resagadas otras historias
que apelan huellas o migajas de algo
no se requieren mapas entonces,
hacer pausas, dejar cicatrices...

correr, saltar, volar,
infringir leyes químicas o cuánticas...
nada, nadie en las vias rápidas
de la soledad...

suspensión del afán,
será la clave..
¿dónde están las estrellas de
estos oscuros vínculos con la verdad?

podemos seguir a tientas

no sólo macabra sonrisa
de la belleza nos queda...

-los cadáveres obesos
van lentos al encuentro-

y vuelvo a la cuestión:
¿dónde la opaca luz de mi ser
se reflejará?

una tez, una blusita verde oliva
unos cabellos selva ventura,
esa falda suspendida de suspiros
y qué ojos bien puestos en su mirar

en ella, que sobrevive
a lo etéreo
se encenderán soles

VÍNCULOS DE ARROZZZZZ...

que tan oscuro
que tan poca luz
del sol reflejo
en medio de lo reluciente
y mundano
la sombra crece enmascarada
ante mí

-oculto de mar de seis
sin el mercurio-

triste va la rosa a la deriva,
cuando oficio de maestro naúfrago

que tan opaco, lágrima en fe
resulto ser del astio
si la noche nos atrapa
con su espejismo
queda arrancarle auroras
como pétalos.

VERSO MONO-SÍ-LABIOS

Ven
A
La
Faz
De
La
No...
Sin
Tu
Luz
Que
Hie...
El
Co...

Casi...


Letargo de tu llanto negro por fantasmas
vagabundos y míseros. Presiento tus sollozos
en los rincones del silencio cada vez que
bajas la mirada ante el espejo y el ave rapaz
memoriza las noches en los portales músicos
y te espera...

ah tus pobres uñas sin inocencia,
tu largo y rubio cabello remendado, tus pasos de sombra por mi pecho..

THE BLACK CATS... jojojojo... jo

Un maullido recorre
desde mi laberinto todo mi oído
a resonar eco por la noche;

vestido de sombras pardas
edgar allan me persigue.

Entonces,
yo me le bifurco al infinito.
Cada día acaba con alguno
mientras sólo queda el séptimo
que ya no soy yo.

OTROS PALIMpSESTOS

CUBRE CON SÁBANAS
TUS ESPEJOS
CADA VEZ QUE LLUEVA
ASÍ NO PODRÉ
ENTRAR Y QUEDARME
EN TUS MIEDOS ASÍ
TENDRÁS UNA SEGURIDAD
QUÉ YO ESPERARÉ ALLÁ AFUERA ENTRE NUBES
POSITIVO-MAGNETO
ANSIOSO SIN
AFANESMISTERIOSOS-VOLTAJE

AHORA...
SABES QUË ES LO QUERABIA ?
QUE LLUEVA Y YO NO ESTÉ
ALLÍ
AL OTRO LADO DEL VIDRIO
DE TU NOSTALGIA...

LA TRISTEZA
DE LAS VENTANAS ESTÁN
EN ESTE CORAZÓN

who is she ?


http://www.flickr.com/photos/heart_dead

DÍA DE DIFUNTOS...

Y si de repente descubrimos
Que nuestro muertos
Siguen allí
Esperando a que aprendamos

El lenguaje de la muerte
La visión del más allá
La clariaudiencia del silencio
La caricia de su esencia

Atravesándonos poseyéndonos

Aún con sus sabios consejos
Con sus risas… desesperados

Si nos deshicimos de sus cosas
Buscándolas
Si los desfotografiamos del recuerdo…

Y si tal vez los abuelos
Siguen allí por la casa donde enraizaron
Lo que creímos su despedida
Y nos mudamos y los dejamos sólos.

DUET...

libélulas revoloteando...

SOLO.. EN MIS COINCIDENCIAS


nada... en la forma y fondo
de una distancia mental que perturba.

lo que es carne carne se consuma.
lo que es palabra promesa o no existe se diluya.

dame entonces por derecho lo que
el destino dispone.

el olvido hará de las suyas
cuando el interés devalue el último encuentro...

así nos trata este tiempo de oro
implacable y desolador pero es nada al fin
todo es lo mismo, tanto tú y yo
tanto la rosa negra de las coincidencias.

ANALGÉSICOS...

este dolor que soy
y es la vida
este largo dolor
con sus placebos contados
alguien a mi lado
ceros a mi derecha
nada por aparentar...

envenenarse del aire
para padecerlo enmascarado
y armadura

desentrañar la esencia
la divinidad que éramos
bípedos mortales del tiempo
duelo en el sacrificio de soñar
el ayer

de recordar lo que no sucede

PIROPO...

2.651 niñas lindas en nuestra U
2.651 contando contigo
tú, la número 2.652
2.652... qué cifra para nunca olvidar
o para jugársela en el balotto
y ganarse el premio mayor
en miradas y sonrisas tuyas...

TRAVELES...

pobrecita...
creemos que somos libres
y nos desprendemos del suelo
para andar
por las tierras prometidas
errantes del sueño
y del espanto.

-negado al fin

pobre viejecita...
estamos seguros
de las raices cimentadas
con un fuego fatuo
y casi azul
exquisitan a la fruta
exageradamente roja de los años
que nos esclavizan
a una felicidad de mentiritas...

EN ESE ESPACIO...



en ese espacio del sin palabraS hay imágenes que denotan y detonan cuando la realidad supera la ficción y cuando muchos se dan golpes de pecho asumiendo las ilusiones de los otros como caballitos de batalla... no creo que sea el tiempo de recordar todo lo ocurrido a las generaciones; pero en cuanto a la política, por ejemplo, no se trata de un partido de futbol, nosotros no debemos ser hinchas fanáticos de nuestro destino, ni tampoco podemos seguir pensando que en algunos momentos somos juez de negro con un pito en la boca... En este "estadio" de cosas y al "precio" que vamos nos estamos hundiendo, así lo siento en un mar de olas de gentes que celebran los autogoles en contra... pilas... por favor, pilas...

todos deberíamos ser los candidatos de nuestros propios comisios... tomar ese, al parecer "insignificante" voto y convertirlo en un voto vivo, oral -grito- de siempre, y no sólo de octubre o de cada vez... administrarlo no como a una esperanza que se deposita sino con la certeza de una meta que se persigue y que se debe defender tras cada abuso, tras cada acto contra la patria y el pueblo...

porque no son reyes gobernantes de propios o ajenos intereses... son servidores públicos a los que elegimos para que nos representen desde la búsqueda de un estado de bienestar para todos. Ojo, pilas que todos los conocemos... sabemos quienes son y con quienes y en qué andan.. lo sabemos.

y si por x o y son los mismos, y se equivocan las máquinas sumadoras... nos queda el poder de exigir... si ya lo sé, soy ingenuo, pero también soy una gota en la copa que se rebozará algún día y espero estar vivo para tirar la primera piedra... (esta historia continuará) GUstavO H. ARrietA LÓpeZ

IBRACO CONCURSO... no comparto el fallo del jurado

LA LLAMA DOBLE… EL AMOR Y LA MUERTE

“Esta historia de amor —por curiosa coincidencia, como diría doña Arminda— comenzó el mismo día claro, de sol primaveral, en que el hacendado Jesuíno Mendonça acabó, a tiros de revolver, con Doña Sinhazinha Guedes Mendonça, su esposa, personalidad ilustre de la sociedad local, morena tirando a gorda, muy dada a las fiestas de la iglesia, y con el Doctor Osmundo Pimentel, dentista llegado a Ilhéus hacía pocos meses, mozo elegante, con pretensiones de poeta…” Jorge Amado

...pero la vergüenza de la infidelidad quedó relegada a segundo plano frente a las circunstancias de los cuerpos, eróticos al desnudo como las formas naturales del universo que conspiró tanto para el idilio como para el crimen.

También, como ella misma diría, hasta el sol padeció ante el sacrilegio, se fue sumiendo en su manto de nubes mientras la atmósfera se tornaba áspera y gris y luego oscura tormenta, -cual represión mental de una poderosa pasión truncada que buscaría refugio en otros corazones ávidos, igual de impetuosos y aún no declarados.
Sonia Santos llegaría con su madre poco antes de arreciar el primer aguacero de una mala racha primaveral y poco después que la noticia del doble asesinato empezara a recorrer el pueblo tan rápido como los balazos del fuego impotente y celoso. Su madre era puta y de las mejores, y Sonia el fruto de esos veinticuatro años de ejercer el oficio tras las bonanzas de cada puerto. Pero a ella, el nombre Ilhéus le causaba conmoción, desde mucho antes de los preparativos del viaje… lo escribía en la arena de la playa y soñaba con aquel hombre que se había ido inventando y que perfeccionaba noche a noche. Y al llegar allí, pisado el suelo de su maremagnun, descubrió que su hombre olería a eso, a Ilhéus.

Entre los estertores de la muerte, Sinhazinha se aferraba a Osmundo, a esas heridas como ventanas por donde podía entrar y salir buscando explicación a una especie de alegría indescifrable que trajo el dolor de la muerte de su amado, el dolor infame de la muerte, y recordó un verso de Quevedo que él le leía insistente de aquel poema conjetural y oráculo… “Alma a quien todo un Dios prisión ha sido, / venas de humor a tanto fuego ha dado, / médulas que han gloriosamente ardido:” El suyo era un amor equidistante al odio hacia su marido pero era un odio que complementaba la emoción –el equilibrio celestial del ama y aborrece-.

Caetano, salía de la taberna, como de costumbre, a pasarse por la Mansión del Rojo le había llegado el rumor de la nueva mercancía y eso lo excitaba más que nada, las nuevas… ¿A qué olerán? ¿Qué otras noches de ciudad se habrán impregnado en sus cabellos y pieles? Pero al doblar la esquina equivocada o del destino que nunca avisa del infortunio, un asalto a mano armada explotó en descargas de escopetas y revólveres muy cerca de la Mansión y el mismo proyectil que atravesó a la madre de Sonia se le encajó en el pecho, sacudiéndole el corazón, ella que corría en dirección del espanto cayó justo en sus brazos; fue cuando escucharía ese nombre como por primera vez, de los labios de quien se iba liberando, santificada al milagro de esta muerte.
En medio del beso postrero y ensangrado que Osmundo no alcanzó a otorgarle a su amante mujer ajena, Sinhazinha lo atajó en la luz pirotecnia del fin de su vida y en ese flash de los recuerdos cifrados volvió la imagen poética de Blake: “la eternidad está enamorada de las obras del tiempo”.

Pero Sonia Santos estaba viva golpeada en las certezas que siempre tuvo como la de que su madre gozaba de la juventud eterna y nunca se alejaría de ella; pero llena de la angustia, del impacto en el músculo del dolor de la muerte, golpeaba el último aliento imperceptible de su madre, quien se despedía sin voz, sin tacto, sin nada.
Caetano fuerte en su raza y terquedad fue sostenido justo en el umbral escabroso por un nombre que era todo en la nada y yacía de rabia al otro lado de la sala de urgencias del hospital desde donde un aroma nuevo, reconocido en una espera compartida, le atraía en espiral ya hacia el final feliz de sus días… Sonia en el buceo de sus lágrimas, con la nariz roja de payaso luego de la función, tembló tanto como el rayo que partió el purgatorio en dos y dejó sin electricidad por el resto de la noche a todo Ilhéus y en medio de la oscuridad empezarían a caminar hasta el ojo del huracán desatado por la llama doble del amor y de la muerte.

DE ALTA COSTURA

“el mundo está hecho de la misma materia
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare

Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos
-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-

Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van

O tan sólo confeccioneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.

DE MIS NENÚFARES...

y mientras la princesa besaba al sapo, una historia empezaba a entrelazarse en las fría aguas nenufaradas del amor... porque esta vez sería ella la hechizada.

OFICIADOR DE OLVIDOS... (borrador2)


http://www.flickr.com/photos/18257638@N00/

no tener que contar. NADA.
ni flores ni centavos
ni aventuras graves o pasajeras
como si mi vida suspendida
no tuviera final
- inmortalidad oscura y trágica -

nada que respalde
lo que ahora ya no soy

entonces
me autismo en el vaivén
de mí mismo como ola en la roca

no tengo nada que contarte... nada
excepto que hoy, que ya, me acordé de ti

fui pasado por el hoy... y ya hoy ya no soy nada

nada
tuve cuchillos afilados
pulmones que marchitaba
sogas que anudaba
botellas navegantes y naúfragas
ardides damas que amaban
hijos que mataba

pero ya hoy nada

como oficiador de olvidos
me deshice de todo estorbo
pues aprendí a no esperar nada
y fui ejerciendo monotonía
para salir ileso, entero...

PALIMPSESTOS...

PERORATA

Y en la playa me abrazas
con tus piernas en la ingravidez
a favor del sensual que ejercemos...
ola tras ola en el caribe sol de los dioses.
Mientras la muerte se baña,
la tragedia se avecina
como música de guitarra española...
Sombra que veo
en la arena nocturna de tu playa.
Las distancias no apartan ciudades.
No sembrar palabras que no quieres cosechar.
Cogernos mientras suena el teléfono
y del otro lado resulta que es él
quien se cela...
y la bailarina en la pecera me recuerda
aquellas cajitas musicales
donde una de ballet daba vueltas y vueltas


SEMÁFORO

Soy verde en el reflejo de la luz que cambia de revoluciones por minuto y deja la huella en el tiempo. Soy amarillo de espanto con la prevención alicorada del último modelo por las vías serpenteantes de la desidia... Pero fui rojo sobre los límites del sonido en la luna ignorada y eclipse, en la mancha, en el grito, en el cinturón suelto, en los miles fragmentos de una verdad esperada oscura que se desborda ahora contra el asfalto, donde alguno pisará la sangre de una estrella negra como cruces.

MUJERES

Y aunque use los arcanos secretos... descubrí que todas las mujeres del mundo nunca podrían ser mias y claudiqué en la idea... Cuestión, tal vez, de cierta ética me permitiría evitar a insulsas ególatras del complejo... A evocadoras irresistibles frígidas de la muerte, o a ti y etc.

MANIFIESTO DE LUZ Y OSCURIDAD

Descubre que la oscuridad podría ser infinita aun entre la luz del alba.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.

de la ventana pa`lla eso soy...


...eso quiero...
como un ensancharse
de tus poros para asumir al paisaje
y no hagan falta alas ni vuelo...

uno a favor dos en contra...

y todo termina siendo una gran apuesta contra ti mismo... escoger la noche... llamar a alguien como ella o a ella... ubicar el sitio... destapar la botella del fino elixir y dejar que la música haga el resto... el equilibrio te tambalea mientras llegan las bocas a morderse... como comerse las vidriosas copas... el cielo raso del cerebro se "resquebraja"... el auto desenfrenado de la lluvia a toda velocidad inunda las luces rojas... y suuazz... impacto de los dos... acccidentales del exceso de todo.. millas por horas... contrabando... atropello...

Comenzaré por tan blancos pies
con los dedos lentamente
saboreando el color de uñas y lunares
en la reflexología afrodisia ascendente
me detendré en tan blancos muslos
en la entrepierna lampiña y exquisita
oscuridad donde enciendes los ojos
niega todo menos los aromas
y la adrenalina...

La oscuridad es impacto de luz
absorción...

Desde aquí el abismo
mirar hacia abajo, verte pequeña y sumisa
doblegados al instinto
anclada a qué columnas mármol
sosteniéndome para no despegar
aéreo de tu boca
desde aquí alta cima y precipicio
venero el labial rojo prostituta
labios generosos de incubus y sucubos
que por completo vacían el poema...

luz que has de existirme...



ven cuerpito frágil y dotado..
en la sensualidad de lo erótico que se aprende a amar y a deleitarse...
curiosea por mi vida en el sexo permitido o no...
niña mujer en su edad promiscua ardorosa...
acaba de vestirte a la rutina
-nos devuelve cuerdos a la ciudad de no tenernos al aire suelto de todos...
una prenda a la vez y filósofa del movimiento...
con las bragas deslizándose arriba,
con el jean en sus contornos curvos límites
y esa blusita transparencia de lo que somos...

quédate descalza luego un largo rato
para que aparezca eterno el adiós,
eterno el aroma eco de tu presencia en mi habitación
del hasta mañana o del hasta luego,
que la realidad no deja ver...

luces de la vida inmersas en lo vacío
cuando aun soñar instaura más verdades que certezas...
creo mirarte ahora venir y es mi razón
en la ilusoria del beso abismo
mientrás algo parecido al silencio
funda eso lo cual no interpreto...
qué es real si no es duradero.

Amor Líquido... Zygmunt Bauman



El amor no encuentra su sentido en el ansia de cosas ya hechas, completas y terminadas, sino en el impulso a participar en la construcción de esas cosas.

+++

Todos hemos visto, oído, y aun escuchado a pesar nuestro, a pasajeros del tren que, a nuestro lado, hablan sin parar por sus teléfonos. (...) Uno diría que están contando los minutos que los separan de sus seres queridos y que no ven la hora de poder mantener esas conversaciones cara a cara. Pero quizás no haya pensado que muchas de esas charlas por celular que usted escuchó por azar no eran el prolegómeno de una conversación más sustancial a producirse al llegar, sino un sustituto de ella. Que esas charlas no preparaban el terreno para algo real, sino que eran lo real en sí... Que muchos de esos jóvenes anhelantes de informar a sus invisibles interlocutores acerca de su paradero, ni bien lleguen a sus hogares correrán a sus cuartos a cerrar la puerta con llave detrás de sí.


http://www.lafabulaciencia.com/archivo/05/nov2.html

gracias a las amigas y a un trago de más...

la noche que se aparece
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...

aun...


aun cuando los actos conllevan sus pares de palabras en el braile de los dos cuerpos que no se escuchan -algarabía babélica- aun, cuando tu voz es tan cálida y verdadera, aun cuando mi voz germina por tu piel y nos entendemos... la estancia solos y lejanos no desanuda no desnuda no desnida... me faltás...

bittersweet... apocaliptica


necesito encontrarte ahora justo, después de la soledad... creo aclarar el caos que me embargaba, creo cicatrizar los impactos de la guerra y de la battalla y he vencido... la ceguera será temporal... y necesito encontarte... en este espejo roto de imágenes infinitas de la verdad... el dolor aprisiona coharta inhibe.. he perdido la magia de aquellos años cuando empezó toda esta contienda... encontrarte entre tanta luz a veces resulta imposible...

LOS LIBROS Y LAS LECTURAS... deleuze

Dicen: ¿qué es eso del cuerpo sin órganos? ¿qué quiere decir “máquinas deseantes”? Al contrario, quienes saben poco y no están corrompidos por el psicoanálisis tienen menos problemas, y dejan de lado alegremente lo que no comprenden. Esta es una de las razones que nos impulsaron a decir que este libro se dirigía a lectores entre quince y veinte años. Y es que hay dos maneras de leer un libro: puede considerarse como un continente que remite a un contenido, tras de lo cual es preciso buscar sus significados o incluso, si uno es más perverso o está más corrompido, partir en busca del significante. Y el libro siguiente se considerará como si contuviese al anterior o estuviera contenido en él. Se comentará, se interpretará, se pedirán explicaciones, se escribirá el libro del libro, hasta el infinito. Pero hay otra manera: considerar un libro como una máquina asignificante cuyo único problema es si funciona y cómo funciona, ¿cómo funciona para ti? Si no funciona, si no tiene ningún efecto, prueba a escoger otro libro. Esta otra lectura lo es en intensidad: algo pasa o no pasa. No hay nada que explicar, nada que interpretar, nada que comprender. Es una especie de conexión eléctrica. Conozco a personas incultas que han comprendido inmediatamente lo que era el “cuerpo sin órganos” gracias a sus propios “hábitos”, gracias a su manera de fabricarse uno.

Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...

Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18

put your light on...



por mis venas en maratón
se disputan el corazón
el alcohol y la nicotina...

la mirada cada vez se me pierde
más lejos en la graduación de mis lentes...

esta piel es el reflejo ya
de millares de soles y aguaceros
por los senderos-pasos de
la ciudad, el mar y la sierra
sin descartar la intemperie
de estrellas en colisiones
que tatuaron mi universo de lunares...

se me han perdido
no sólo de la memoria
tantas imágenes-circunstancias
que el presente es mi única evidencia...

como lograrás comprender
eso soy y eso poco queda de este afán
-cambiar ya no lo puedo hacer

dejaría de fumar de beber de andar
de ver menos acá de mis narices
dejar atrás la manía terca del olvido
seguro...

pero
en la irreversibilidad de las cicatrices
te encontrarás con alguién que bien
te quiere que bien...
(abre la pagína ? del libro en tus manos)

fulana en su ropa de letras...



mesa forjada en hierro esclavo... ah y noble
tarde de sábado en la costa que ahora se transita caribe fría
ah y también gris, plomo y modorra

café caliente (de juanvaldez) que se deja fumar
imagen de la nena que lee, no sé qué
a través del ferreo forjado, de la amena jornada
y del cigarro que aroma al tinto

imagen mía que deleita
escribiendo esto y admirándola
en un silencio tan propio como de ella
en su lectura
como de la noche que viene negra y humo
iéndose sola muda
para el lugar donde se pierden
las miradas, los besos, los pasos
del día

aja.. y tú qué ?

olas nocturnas de siete metros
oceáno extraviado y laberinto
qué gota del rocío soy
cuando la tormenta me ignora...

abro mis venas y cesa
amanezco en la arena de playa
con las palmeras burlando al sol

vomito la porción de mí que el mar conjuró
y de allí nace una muchacha de bikini café
para descubrir en las cicatrices
el escaramujo de mi tiempo perdido

-no habrá nombres de la semana para ella-

viene siempre en la telepatia el deseo del beso
o la caricia o la palabra
o la contemplación de un horizonte no fotografiado
y como en el poema lo puedo todo
me invento una felicidad no humana...
como de universo... como de fractal

Horizonte... Alfonso Gumucio Dagrón

He cambiado de piel tres veces
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón

Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira

Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?

Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.


*Alfonso Gumucio Dagrón nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años.

presencia de gustavo arrieta en la feria del libro 2.007


junto a los compañeros del taller literario de la univrsidad del magdalena y la asociación de escritores del magd.


junto al poeta samario jose luis diaz granados


junto a eduardo pueblo y karen arroyo...


fue una estadía estupenda... wilmer meza, rolando bastidas, gustavo arrieta, jhonny ropero, martiniano acosta y eduardo pueblo

ando... iendo


libélulas revoloteando...

en el abracadabra de una sonrisa de labios negros...

que se desvanecen intereses
y la gente no te nota por la rutina
y te llaman
y te invitan
y te acosan
donde muchos son mesias

y se le huye al tiempo compartido
cuando la soledad es
una mujer de cero en conducta
para el trago de licor
la nicotina y
los placenteros vínculos
de los cuerpos anónimos

me esfumo en el abracadabra
entre el clima adverso de una pesadilla
donde despierto a otra pesadilla y a otra más
como el humo blanco y pesado de los sentidos

cuando no tengo lenguajes
para nada decir ni imágenes que evocar
en las sepias fotografías
de álbumes gastados

intento tinto tonos tontos...



ahora dedicado al yo que no soy pero que satisfacce...
los minutos cobran su peso en oro
y los pago en el compartir gente que abisma soledades

tengo, tomo, tanto, triunfo...
en el todo y nada de
una atmósfera terrestre que ya no desafía

evocar abre una ventana
ficcionar otorga plumas
a veces solo el beso apretado y mordido
levanta de la posición del sexo sudado, ebrio
y luego las miradas que se cazan como presas
son preseas de vez en cuando
y luego la promesa humana que vuelve no corresponde
al destino "celeste"
para buscar el insomne sueño
y balancear las jornadas
sin que éstas suban o bajen
en la cuestión de equilibrio que
no enfrentan a la mujer que ES
y lo ignora...

de la serie... Hall-arTe

I

busco donde ya no está
en la memoria
en sanlorenzo
en los exactos recorridos de la calles
algún bar... todas las fotos
en un aniversario
en la "promesa"
en el teléfono
en mi onirismo miope

no busco más...

en el otro extremo
de esta línea recta
equidistante de mis vivas ganas

dónde?

II

creí necesitar
brújulas... -magnetismo que fue
mapas... -hallazgo del remoto deseo
tristes números telefónicos
fundí distancias... mi mismo
-aleaciones superfluas
desfallecer será la meta

III FESTIVAL DE POESIA ALTERNATIVA

18 AL 21 DE OCTUBRE DEL 2007
Riohacha-La guajira

Calle 17 No. 7A-46 Riohacha
7275738-3157892461
Web:http//fundatrapasuenos.50webs.com/
Email: fundatrapasuenos@gmail.com



Riohacha, Febrero 19 del 2007



Poeta
GUSTAVO ARRIETA
Santa Marta


Apreciado poeta:

Es un placer para nosotros invitarle a compartir su poesía con el pueblo de la Guajira durante los días 18 al 21 de Octubre. En el III Festival de Poesía Alternativa.

En nuestra pretensión de construir ciudadanía el festival se dirige a promover la literatura en diversos espacios educativos y culturales. Entre ellos instituciones educativas, universidad de la Guajira, bibliotecas públicas, plazas y comunidad de adultos mayores. Abarcando diversos sectores y poblaciones, entre ellos El Municipio de El Molino, San Juan del Cesar, entre otros. Igualmente en desarrollo del ejercicio promovemos conferencias, ponencias y talleres.

Agradecemos confirmar su asistencia a efecto de conocer el grupo con el que ciertamente contaremos en esta III versión.

La organización se hace cargo de los gastos de alojamiento, alimentación y transporte local.

Cordialmente,



BETSY BARROS NÚÑEZ
Directora Ejecutiva

sombras...



Santamarta sigue asoleándose con el transcurso de tus ojos mientras yo los miro o simplemente te pego un grito de adiós por esas avenidas insoportables del derretirse la espera… A veces también porque cuando o simplemente porque si pero no… entonces luego digo lo mismo sin decir nada…

La ciudad se consume como vela y tu y yo no estamos para verlo... el calor no nos deja detenernos al filo del orgasmo... seguro que tampoco nos contradecimos, yo iba para el centrocomercial y tu para tus clases de equitación... las granadillas de la mesa aroman tu mirada naúfraga... te la reviento contra el pecho y me confundo con los dulces lunares... ja... una algarabía callejera, desde otro tiempo, celebra apoteósica no sé qué pero conicide... ja ja ja

respuesta...

que bueno que me escribas
sobretodo en este momento en el que yo estoy
totalmente consumida por la tesis.... espero sustentar
en más o menos 10 días y estoy como colgada y
preocupada....
pero por lo demás bien
me la paso todo el tiempo en el taller trabajando o
viendo el lugar...

pero cuanto desearía tener el mar cerca la brisa
cerca la arena cerca
todo el tiempo desearía algo de sal, lo que fuera y me
motiva sentir que llevo el mar adentro o afuera o en
la piel o en los sesos, no sé....
viajar al mar morir en el mar vivir en el mar
reencarnar en el mar!!!!
y luego

nada pasa
me he dado cuenta que estoy feliz y amarga al mismo
tiempo
también que me gusta el sol
bogota hierve!!! demasiado calentamiento global
y que casi no duermo
y no me baño para no perder tiempo
y me la paso en bici


chao
un abrazo

desde un lugar muuuuyyyy lejano/a

pregunta...

bueno te escribo en medio de unas jornadas
maratónicas de papeleos y tramites legales para que
el distrito se digne a que trabaje por la educación
de este planeta-país donde me "vindico en el diario
vivir"... jeje...

ufff... lo solté... descanso... jojo
ahora desde una aparente relajación te escribo y
saludo con todos los mejores ánimos para desearte
bienestar... físico y mental... y un largo etc....
con los, las, quienes, aquellos (-as) que te rodean
aunque sospecho no sé, ni importa el por qué o cómo
o cuándo o con quién estás muy bien...

te saludos desde una tarde sofocante y brisosa...
afuera
a dentro las condiciones climáticas corresponden a
una frialdad de pensamiento y circunstancias
que parecen favorables y etc... soliloquio del que
no tiene nada que decir pero quiere contarte que de
cierta manera autómata... transcurro por algo que
acepto como vida... y me creo feliz... aunque
tampoco es que esté de psiquiátrico o balazo...

oye bonita...
que estes... aunque no... que seas... aunque no...
que si aunque si...
que también... aunque tampoco...
que aja... que ups.. o sip..
que...
un beso
un abrazo
que chao
que hasta mañana
o que hasta luego...

EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA...



EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA... Fernando Pessoa

" El amor es una compañía,
ya no sé andar solo por los caminos,
porque ya no puedo andar solo.

Un pensamiento visible
me hace andar más a prisa
y ver menos, y al mismo tiempo
gustar de ir viendo todo.

Aun la ausencia de ella
es una cosa que está conmigo,
y yo gusto tanto de ella
que no sé cómo desearla.

Si no la veo, la imagino y
soy fuerte como los árboles altos,
pero si la veo tiemblo,
no sé qué se ha hecho
de lo que siento en ausencia de ella.

Todo yo soy cualquier fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol
con la cara de ella en el medio. "

HORA ABSURDA...



HORA ABSURDA... Fernando Pessoa

Tu silencio es una nave con todas las velas llenas...
Blandas, las brisas juegan en las flámulas, tu sonrisa...
Y tu sonrisa en tu silencio es la escalera y las andas
con que me finjo más alto y junto a cualquier paraíso...

Mi corazón es un ánfora que cae y que se quiebra...
Tu silencio lo recoge y quebrado lo arrincona...
Mi idea de ti es un cadáver que el mar trae a la playa..., y mientras tanto
tú eres la tela irreal en la que mi arte yerra el color...

Abre todas las puertas y que el viento barra la idea
que tenemos de que un humo perfuma de ocio los salones...
Mi alma es una caverna colmada por la marea alta,
y mi idea de soñarte una caravana de histriones...

Llueve oro mate, mas no en lo exterior... Es dentro de mí... Soy la Hora,
y la Hora es de asombros y toda ella escombros de ella misma...
En mi atención hay una viuda pobre que nunca llora...
En mi cielo interior nunca hubo una sola estrella..

Hoy el cielo es pesado como la idea de no llegar nunca a un puerto...
La lluvia menuda está vacía... La Hora sabe a haber sido...
¡Y no haber algo como lechos para las naves!...
Absorta en alienarse de sí, tu mirada es una plaga sin sentido...

Todas mis horas están hechas de jaspe negro,
mis ansias todas talladas en un mármol que no existe,
no es alegría ni dolor este dolor con el que me alegro,
y mi bondad inversa no es ni buena ni mala...

Los haces de los lictores se abrieron al borde de los caminos...
Los pendones de las victorias medievales no llegaron ni a las cruzadas...
Pusieron infolios útiles entre las piedras de las barricadas...
Y la hierba creció en las vías férreas con lozanía dañina...

¡Ah, qué vieja es esta hora!... ¡Y todas las naves partieron!
En la playa sólo un cabo muerto y unos restos de vela hablan
de lo Lejano, de las horas del Sur, de donde nuestros sueños sacan
aquella angustia de más soñar que hasta callan para sí...

El palacio está en ruinas... Duele ver en el parque el abandono
de la fuente sin surtidor... Nadie levanta la mirada del camino
y siente saudades de sí ante aquel lugar-otoño...
Este paisaje es un manuscrito con la frase más bella suprimida...

La loca partió todos los candelabros glabros,
ensució de humano el lago con cartas rasgadas, muchas...
Y mi alma es aquella luz que nunca más tendrán los candelabros...
¿Y qué quieren del lago aciago mis ansias, brisas fortuitas?...

¿Por qué me aflijo y me enfermo?... Se acuestan desnudas al claro de luna
todas las ninfas... Vino el sol y habían ya partido...
Tu silencio que me arrulla es la idea de naufragar,
y la idea de que tu voz suene a lira de un Apolo fingido...

Ya no hay colas de pavos todo ojos en los jardines de otrora...
Las propias sombras están más tristes... Aún
hay rastros de ropas de ayas (parece) en el suelo, y aún llora
un como eco de pasos por la alameda que velahí concluida...

Todos los ocasos se fundieron en mi alma...
Las hierbas de todos los prados fueron frescas bajo mis pies fríos...
Secó en tu mirada la idea de creerte calma,
y el ver yo eso en ti es como un puerto sin navíos...

Se irguieron al tiempo todos los remos... Por el oro de los trigales
pasó una saudade de no ser mar... Frente
a mi trono de alienación hay gestos con piedras raras...
Mi alma es una lámpara que se apagó y aún está caliente...

¡Ah, y tu silencio es un perfil de cúspide al sol!
Todas las princesas sintieron el seno oprimido...
De la última ventana del castillo sólo un girasol
se ve, y el soñar que hay otros pone brumas en nuestro sentido...

¡Ser, y no ser ya más!... ¡Oh leones nacidos en la jaula!...
Repicar de campanas hacia más allá, en el Otro Valle... ¿Cerca?...
Arde el colegio y un niño quedó encerrado en el aula...
¿Por qué no ha de ser el Norte el Sur?... ¿Qué es lo que está descubierto?...

Y yo deliro... De repente hago pausa en lo que pienso... Te miro
y tu silencio es una ceguera mía... Te miro y sueño...
Hay cosas rojas y cobrizas en el modo de meditarte,
y tu idea sabe a recuerdo del sabor de un espanto...

¿Para qué no sentir por ti desprecio? ¿Por qué no perderlo?...
Ah, deja que te ignore... Tu silencio es un abanico—
un abanico cerrado, un abanico que abierto sería tan bello, tan bello,
pero más bello es no abrirlo, para que la Hora no peque...

Se helaron todas las manos cruzadas sobre todos los pechos..
Se ajaron más flores de las que había en el jardín...
Mi manera de amarte es una catedral de silencios escogidos,
y mis sueños una escalera sin principio pero con fin...

Alguien va a entrar por la puerta... Se siente sonreír el aire...
Tejedoras viudas gozan las mortajas de vírgenes que tejen...
Ah, tu tedio es una estatua de una mujer que ha de venir,
el perfume que los crisantemos tendrían, si lo tuviesen...

Es preciso destruir el propósito de todos los puentes,
vestir de alienación los paisajes de todas las tierras,
enderezar por fuerza la curva de los horizontes,
y gemir por tener que vivir, como un ruido brusco de sierras...

¡Hay tan poca gente que ame los paisajes que no existen!...
Saber que continuará habiendo el mismo mundo mañana
¡cómo nos entristece!...
Que mi oír tu silencio no sean nubes que contristen
tu sonrisa, ángel exiliado, y tu tedio, aureola negra...

Suave, como tener madre y hermanas, la tarde rica desciende...
No llueve ya, y el vasto cielo es una gran sonrisa imperfecta...
Mi conciencia de tener conciencia de ti es una prez,
y mi saberte sonriendo es una flor mustia en mi pecho...

¡Ah, si fuésemos dos figuras en una lejana vidriera!...
¡Ah, si fuésemos los dos colores de una bandera de gloria!...
Estatua acéfala retirada a un lado, polvorienta pila bautismal,
pendón de vencidos que tuviese escrito en el centro este lema
¡Victoria!

¿Qué es lo que me tortura?... Si hasta tu faz tranquila
sólo me llena de tedios y de opios de ocios temibles...
No sé... Yo soy un loco que extraña su propia alma...

Yo fui amado en efigie en un país más allá de los sueños...

cabañas...


libélulas revoloteando...

Pink Floyd - Another Brick In The Wall (part 2)

Heroes Del Silencio - La Sirena Varada

La Sirena Varada - MUSICA.COM

molinos de viento... mago de oz

Molinos De Viento - MUSICA.COM

POSIBLE PRÓLOGO..



La ambición es sorprenderme
Descubrir versos como agujas que caen en llovizna o tempestades
Y de repente “corres saltando un charco, / y se te caen los libros,”
Sólo me resta entonces tenerme el corazón pacito
Para no provocarme la muerte por ir corriendo inagotable tras la vida
Y esos buenos momentos con cada uno de sus etcéteras de la poesía
Y de las hermandades esquivas, porque me falta alegría
Para abordar tu libro en los trayectos oscuros
Pero me sobra sorpresa
-de esa donde se ilumina tu sala con la sonrisa de los amigos que te asaltan
la rutina cuando crees llegar nuevamente a casa simple sin nada-

Y son legiones de abrazos que no terminan de asaltarme
Poema tras otro… y es la estirpe del tiempo de la amnesia
Donde todos empezamos a reconocernos en el espejo que somos...

OIRF...

siempre el frío
uno que es trópico y mar caribe
siempre el frío intentándolo

aunque arder es la condición del aire
de las palabras y la piel

siempre el frío
anidado en algún lugar inconcluso
siempre él...

sobrará cobijo cabañas hogueras
sin embargo, siempre el frío
te atrapará en toda capital esbelta
en todo rincón impune