DE ALTA COSTURA

“el mundo está hecho de la misma materia
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare

Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos
-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-

Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van

O tan sólo confeccioneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.

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